martedì 26 agosto 2014

'N SOGNO TRESTEVERINO


Stanotte, ch'era er compleanno mio, me so sognato ch'era er compleanno suo. D'un pischello che se chiamava Trastevere, proprietario d'un ristorante in vicolo der cinque.
Nei sogni metafore e figure se mischiano, le finzioni so vere e i pensieri c'hanno forma, la realtà se move e se trasforma.
 Trastevere era 'n pischelletto moderno, cor gilet, ma co li jeans. Cor cappuccio, ma co la manica corta. Coi baffetti ma senza cappello. Forse 'n pochetto contaggiato dalle mode, ma che ce voi fa. Un po' sornione stappava er vino, e quanno i clienti s'accorsero der fatto, e se misero a cantà buon compleanno, se sciorse, fece du zompi accennando du passi de ballo, e cor vocione se mise a cantà.
Ar che, tempo de renneme conto der momento, che me piaceva tutta quell'unione, de gente romana 'mbriaca, 'n pace pe na vorta de passione, ecco che s'accenne na lucetta lassù. E se rispegne. Na finestra. E mentre noi se godemo er venticello, che nu me pare vero sto momento, sbuca da sopra na voce pe lamento, che ce secca a tutti sur più bello.
-Fate piano però! Dice la voce co accento der nord.
Ar che, ce sta chi se gira intorno a cercà da ndo viè. Io penso: oggi è Lunedì. E tutto de'n botto cado ner tranello. Ma ecco che risponne Trastevere, er pischello. Je dice: da ndo vieni te? Nun te capisco.- E quello j' arisponne quarche cosa. -Parli la lingua dell'euri e der fisco, io ancora nu la so, perché è noiosa. Ce tratti da pecore, e ce voi ner gregge. Sei presuntuoso e arogante come la legge.
Poi er sogno finisce, o mejo, cambia. E me compare a du parmi dall'occhi na pupetta appena nata. Stava 'nfiocchettata, in cima ar manico de na chitara, lá ndo s' aggiustano le note.
Io me chiesi subito: che ce sta a fa messa così, sta piccola bellezza? E a sto pensiero parte na voce narante che me spiega, lieve come na carezza. Dice, strimpellando la chitara:
Sta ciumachella venne ar monno sola, e subito provò la tera. E disse: è dura, mortacci sua! Così, capenno la prontezza de pensiero, de sto batuffolo de ciccia rosa, noantri che l'amo vista, decidemmo da fa na cosa: l'amo legata a sta chitara e la famo cantà. L'amo legata all'ali della musica, subito, appena nata, perché nun possa più cascà.

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